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No fim do verão após a morte da minha mãe, meu irmão teve um plano

Em vez de marcar a primeira 📈 comemoração da morte dela Londres, onde nós todos vivíamos, ele sugeriu que nós nos embarcássemos umas férias luxuosas. 📈 Por que chorar casa, ele razoou, quando podíamos chorar na praia luxo?

Era junho de 2014 e eu tinha 📈 20 anos, férias de verão do meu segundo ano na universidade. Durante os quatro anos anteriores, eu tinha vivido 📈 com o medo e a compreensão de que a morte da minha mãe estava iminente. Ela havia sido diagnosticada com 📈 uma forma rara de sarcoma 2009 e apenas lhe deram seis meses de vida. Felizmente, uma cirurgia brutal e 📈 uma dose experimental de quimioterapia a ajudaram a entrar remissão antes que o ciclo começasse novamente: cirurgia, quimioterapia, recuperação, 📈 medo.

Eu passei minha adolescência com medo de que sua morte nos deixasse meu pai, meu irmão e eu sozinhos. Também 📈 sabia que seria um alívio para ela e seu corpo após tanto tempo lutando. Em 2 de agosto de 2013, 📈 ela morreu, com os três de nós ao seu lado.

O luto, toda sua confusão e complexidade, se seguiu. Eu 📈 chorei tão forte que achei que nunca pararia - e então parei. Eu voltei para a universidade, ressentindo como todos 📈 ao meu redor podiam continuar com suas vidas no meio do meu sofrimento. Meu irmão voltou ao seu treinamento como 📈 médico Manchester, tentando ajudar outros depois de assistir à morte de sua mãe. Nós chamamos meu pai todos os 📈 dias enquanto ele sentava nossa casa vazia, classificando as coisas da minha mãe, agora capaz de experimentar sua vida 📈 apenas através dos objetos que ela havia deixado.

Uma viagem de verão parecia tão normal diante disso e tão divertida - quase 📈 parecia errada. Não deveríamos estar passeando de luto, solicitando simpatia? Podemos chorar enquanto bebemos champanhe para o café da manhã? 📈 Meu irmão insistiu que tentássemos.

Nós nos vacinamos, empacotamos e partimos, voando de Londres a Kilimanjaro, na Tanzânia. A rota envolveu 📈 dois voos, cartões de crédito com o limite alcançado e um safári - uma férias regular parecia muito banal como 📈 um tributo à nossa mãe, uma mulher que dirigiria por impulso para Manchester ver meu irmão para almoço e que 📈 sempre seria a última no piso de dança qualquer festa.

Assim que chegamos, as coisas deram errado. Nossos bagagens estavam 📈 presos algum lugar no Quênia, deixando-nos parecendo escolares perdidos, vestindo camisetas de presente de marcas de cerveja do hotel 📈 e jeans sujos no calor de 30C. Os três nós estávamos quentes e frustrados quando nos encontramos com nosso motorista 📈 para a longa viagem para o Serengeti logo de manhã.

Durante nossa jornada de sete horas, comecei a entrar pânico. 📈 Eu percebi, pela primeira vez, que não estava seguro de como me comunicar com meu pai - de fato, não 📈 estava seguro se alguma vez havia falado com ele propriamente dito antes. Ele sempre foi prático e protetor, alguém a 📈 quem você ligaria para dicas de bricolagem ou informações sobre onde encontrar as melhores ofertas de supermercado. Nós éramos próximos, 📈 mas não abertamente emocionais. Nossas ligações eram principalmente monossilábicas, e nós usávamos a palavra "bem" muito. Eu realmente não sabia 📈 como ele estava lidando com a morte da mulher que amou por mais de 30 anos - ele não disse 📈 e eu me senti muito assustado para perguntar. Como nós seríamos uma família agora?

Essa reconhecimento emocional tornou-se fácil não notar 📈 Abi, nosso motorista, que era cortês, mas parecia estar evitando um assunto que nenhum de nós queria mencionar: a ausência 📈 de nossa mãe. Parecia que ele tinha medo de perguntar, e eu estava muito paranóico para trazê-lo à tona.

Nós continuamos 📈 a charlar politicamente e nos concentramos nas coisas emocionantes: encontrar centenas de zebras e gnus, um rinoceronte de longe, alguns 📈 hipopótamos e um elefante enorme.

No nosso último dia, cansados de dirigir e ainda não tendo testemunhado um rugido de leão, 📈 Abi, com o olhar fixo na estrada à frente, finalmente fez a pergunta que vinha evitando: "Onde está a Sra. 📈 Kalia?" Meu coração pulou de medo. Meu irmão ficou quieto. Meu pai respondeu calmamente, dizendo-lhe que ela havia morrido no 📈 ano anterior. No aeroporto mais tarde, meu irmão se virou para mim. "Você acha que as pessoas acham que nós 📈 somos estranhos?" ele perguntou com a cabeça curvada. "Porque é apenas os três de nós viajando e nós não temos 📈 uma mãe?"

Eu me lembro de sentir uma estranha doçura amarga enquanto o tranquilizava. Talvez fosse estranho, três homens tristes fazendo 📈 um safári de luto, mas nós havíamos nos desarranjado como um trio. Nós havíamos rido de macacos tentando roubar câmeras 📈 de jipes vizinhos, nós havíamos bebido e reminiscente sobre o sentido audaz de aventura e graça da minha mãe através 📈 da dor de sua doença, e nós havíamos sentado silêncio sabendo que ainda tinhamos uns aos outros.

Foi devastador não 📈 ter minha mãe lá. Ela teria adorado experimentar o silêncio do Serengeti e o caos de nossa jornada, mas pelo 📈 menos nós podíamos continuar vivendo e honrar sua memória juntos. Ainda estávamos descobrindo nossa dinâmica, mas não se sentia estranho 📈 - e não precisávamos viajar pela metade do mundo para encontrá-lo agora. No próximo verão, poderíamos ficar mais perto de 📈 casa.